Жизнь протекает в хаосе дорог,
Бесчисленность путей сбивает с толку.
И каждый сам потерянной иголкой
Всё глубже зарывается в свой стог.
И даже время больше не стоит,
Оно несется прочь шальным галопом.
Тревожные наращивая ноты,
Оно однажды просто замолчит.
И слушая всю эту тишину
Промозглой осенью, разлитой по асфальту,
Так хочется не верить никому...
... хотя бы до несбыточного завтра.

комментировать³

Умиляют люди, которые безумно гордятся собой и считают, что все вокруг им чем-то обязаны.

В частности, умиляют некоторые владельцы спортивных лошадей, которые (несмотря на вроде бы юридическое образование) совершенно без зазрения совести вешают чужие фотографии у себя на сайте (без единого упоминания автора естественно), потом, когда просишь эти фотографии с их сайта удалить, закатывают скандал в почте на тему того, что они лучше всех на свете знают, что такое авторское право.
А потом (когда ты ради собственного спокойствия отказываешься фотографировать их лошадь) называют идиотизмом то, что фотографии их любимой животинки не появляются на твоём личном сайте.


И больше всего поражает то, что ведь они совершенно искренне считают себя правыми...

комментировать

Странно, кажется не выкладывал...

комментировать

Из летнего

комментировать

Кто конкретно заловил, не знаю, прислали ссылку без подписи.

комментировать¹

Что-то уходит, а ты продолжаешь стоять, задумчиво и с недоверием глядя на раскрытые ладони. Не помня, что в них держала. Не ощущая тяжести чего-то очень важного. Так странно. Странно проснуться и понять, что лето ушло. Посмотреть в окно, увидеть первые ржаво-красные листья, что тащит по шершавой земле поток холодного ветра, и ощутить в груди то одиночество, что рождается осенью. И пустота, невесть откуда взявшаяся, но заполняющая собой все. и в то же время буйство краоск каждый вечер, всполохи лилово-розовых красок вслед уходящему солнцу. Которого все меньше и мень с каждым днем. И эту нехватку света, словно ныряльщик, ощущаешь, задыхаешься, рвешься за пределы, бежишь на крышу. Чтобы продлить... На три минуты дольше смотреть за край мира и верить, что завтра придет. Осень. Скорбь по лету, шуршание листьев. А мы радуемся их увяданию, носимся, погрязши в своих делах, и верим в то, что никогда не настанет. Вот какие мысли бегают в моей голове сейчас. Завтра их уже не будет, придет радость, или какие-нибудь заботы, позволяющие забыть про время. Я буду ждать весны. Очень...

комментировать³

8-913-891-9292, Алена

комментировать

Завтра вечером улетаю в Сибирь...


Предварительная разведка показала, что в Ш1 продают пиво и коньяк. Терпеть не могу самолёты (только не нужно спрашивать, почему я тогда учился в МАИ ;-))), так что понадобится допинг.

комментировать

Жизнь солнца за целый день - вот такая она. Слепое с утра, суматошное днем и в спокойствии вечера, в мелькающих линиях разнотравия, в глазах мальчишек, играющих на ступеньках огромных автобусов - настоящее, словно нашедшее себя здесь, опоясанное призмой моего взгляда. Домики со стенами из паркета, из плиточек, составленных ромбиком. Пусть это будет журналистикой души, неба и ощущения "сейчас". Пусть оно завтра станет прошлым, пусть будет казаться все бессмысленным и пустым, все поэты любят уменьшать свое великое ничтожество. Ты шесть часов подряд смотрела на нее, ты к ней торопилась, и вот она теперь вокруг. Природа солнца. Моя Тайга. С крошками прошлого. Нашла в тетради фотографии котят, смотрю на них - настоящих. Большие кошки уже. Деревья, не доходившие до первых окон стались выше дома. Море трав всколыхнулось ввысь, выше лошадиных голов и совсем развалился сараюшка, что строили при мне. Озеро впустило в себя больше лилий и тины. Провожаю закат. Смотрю, как меняется небо каждую секунду. В кустах взлетает куропатка и где-то за спиной зовут друг друга мои волшебные кони, ставшие бегемотиками. Худые все, а животики толстые... Небо здесь подернуто птичьими перышками, вытянутыми радугой. В крапинку, словно пингвиний пух. И это небо повторяет воду, что сзади уже темная, а в отражении леса - игристо огненная. Смотрю на нее, как словно в бездну. Три лета отсюда, мир, где лошади гуляют сами по себе. С весел в воду падают капли, сгорают в солнечном мареве. Ласточки щебечут что бы поднять голову их крыльями. И где все закаты, не пропустив из них ни секунды, остаются в твоей душе...

комментировать⁶

Ваш портрет получился... Спиной к зрителюВы сидите спиной к зрителю. Повернув голову в три четверти. На глаза падают пряди. Шея открыта. Задумчивый взгляд в никуда. Фоном- кирпичная стена или обшарпанные обои. Немного пугающая, но эстетская работа.Пройти тест

комментировать