сколько же кусочков прошлого мы храним в себе? сколько же того, что мы и сами не осознаем, но что временами вылезает на поверхность в виде песен с меткой "эта песня о тебе тогда", смсок с ярлыком "не стирай", запахов, которые щекочут в груди, от которых ногти впиваются в кулак. Эти кусочки вылезают - и? Мешают настоящему? как на неотформатированном диске? или же являются багажом, тем, что человек собирает, а потом достает из разных уголков своего существа, смотрит через несколько десятков лет и что-то понимает?
Да только дело в том, что до нескольких десятков лет мне еще очень далеко. И значит понять что-то очень важное - совсем не скоро. А вот кусочков этих, осколочных ранений, уже достаточно. И они не мешают жить,  нет, но такое ощущение, что наряду с готовностью к чему-то новому, с готовностью Воспринимать есть еще и чуть притупленные ощущения.

К черту поведенческие модели, к черту осмысленные схемы. Но я не могу не оставить песни, запахи, вкус.
Везем багаж дальше?

П.С. все глубже. чувствую себя дайвером.
и Земфира этим летом поет очень как-то про меня.
если бы я могла выбирать, то выбрала быв голос Земфиры или Арефьевой.