Что-то уходит, а ты продолжаешь стоять, задумчиво и с недоверием глядя на раскрытые ладони. Не помня, что в них держала. Не ощущая тяжести чего-то очень важного. Так странно. Странно проснуться и понять, что лето ушло. Посмотреть в окно, увидеть первые ржаво-красные листья, что тащит по шершавой земле поток холодного ветра, и ощутить в груди то одиночество, что рождается осенью. И пустота, невесть откуда взявшаяся, но заполняющая собой все. и в то же время буйство краоск каждый вечер, всполохи лилово-розовых красок вслед уходящему солнцу. Которого все меньше и мень с каждым днем. И эту нехватку света, словно ныряльщик, ощущаешь, задыхаешься, рвешься за пределы, бежишь на крышу. Чтобы продлить... На три минуты дольше смотреть за край мира и верить, что завтра придет. Осень. Скорбь по лету, шуршание листьев. А мы радуемся их увяданию, носимся, погрязши в своих делах, и верим в то, что никогда не настанет. Вот какие мысли бегают в моей голове сейчас. Завтра их уже не будет, придет радость, или какие-нибудь заботы, позволяющие забыть про время. Я буду ждать весны. Очень...

комментировать³

8-913-891-9292, Алена

комментировать

Жизнь солнца за целый день - вот такая она. Слепое с утра, суматошное днем и в спокойствии вечера, в мелькающих линиях разнотравия, в глазах мальчишек, играющих на ступеньках огромных автобусов - настоящее, словно нашедшее себя здесь, опоясанное призмой моего взгляда. Домики со стенами из паркета, из плиточек, составленных ромбиком. Пусть это будет журналистикой души, неба и ощущения "сейчас". Пусть оно завтра станет прошлым, пусть будет казаться все бессмысленным и пустым, все поэты любят уменьшать свое великое ничтожество. Ты шесть часов подряд смотрела на нее, ты к ней торопилась, и вот она теперь вокруг. Природа солнца. Моя Тайга. С крошками прошлого. Нашла в тетради фотографии котят, смотрю на них - настоящих. Большие кошки уже. Деревья, не доходившие до первых окон стались выше дома. Море трав всколыхнулось ввысь, выше лошадиных голов и совсем развалился сараюшка, что строили при мне. Озеро впустило в себя больше лилий и тины. Провожаю закат. Смотрю, как меняется небо каждую секунду. В кустах взлетает куропатка и где-то за спиной зовут друг друга мои волшебные кони, ставшие бегемотиками. Худые все, а животики толстые... Небо здесь подернуто птичьими перышками, вытянутыми радугой. В крапинку, словно пингвиний пух. И это небо повторяет воду, что сзади уже темная, а в отражении леса - игристо огненная. Смотрю на нее, как словно в бездну. Три лета отсюда, мир, где лошади гуляют сами по себе. С весел в воду падают капли, сгорают в солнечном мареве. Ласточки щебечут что бы поднять голову их крыльями. И где все закаты, не пропустив из них ни секунды, остаются в твоей душе...

комментировать⁶

Ваш портрет получился... Спиной к зрителюВы сидите спиной к зрителю. Повернув голову в три четверти. На глаза падают пряди. Шея открыта. Задумчивый взгляд в никуда. Фоном- кирпичная стена или обшарпанные обои. Немного пугающая, но эстетская работа.Пройти тест

комментировать

комментировать

Правду сказали - лучше гор могут быть только горы! Вот ЗДЕСЬ -> http://forum.academ.org/index.php?showtopic=213966&st=0 можно посмотреть мой фотоотчет о поездке. Буду рада, если понравится!

комментировать¹

Первая лошадиная съемка за несколько месяцев, эко чудо!!! И не просто съемка, а созерцание потрясающе похожих на ветер арабов с ноздрями больше глаз и хвостами - крыльями... Удивительные животные, прямо даже лошадьми их не назовешь в нашем, современном понимании. Это нечто нереальное, что-то, что рождено летать, бегать само по себе, чувствовать, боятся, звать... но никак не катать человека. Вот так они и бегали на тоненьких уздечках под предводительством Яна Калеса, который кричал лошадям в другом конце плаца "шшшааа!" и они начинали гарцевать в руках хэндлеров! А как он забирал коней и сам показывал, как они раскрывались у него, ни разу не сбиваясь в галоп. Вот все расказывают истории про заклинателей, а что там про них говорить - вот один из представителей... Я не знаю, кто там победил среди жеребчиков, среди кобыл старшего и младшего возраста.. настолько мне было это не важно. Один взгляд - и внутри все замирает. А надо было говорить с организаторами... задавать сухие вопросы... но нет, увольте, не сегодня, дайте насладиться тенью ангела на земле...

комментировать

Вы совсем не вампир, а человек с богатой фантазией. Вы делаете все сами. Никому не позволите питаться вашей кровью, вашей энергией. Умеете признавать ошибки и не обижаетесь на критикующих вас людей.Пройти тест

комментировать

Место где свет – такими словами начинается припев одной незамысловатой песенки. Всегда казался эфемерным смысл – где-то, где свет… что-то не здесь, чего нельзя коснуться. Вот ведь обычно живешь, уходишь в будущее, оставляя светлое сзади и там лишь способна вспоминать свет. Не в сейчас. А он, однако, возможен и здесь. Где бродят лошади среди цветущих яблонь, роняя низкие тени ветвей на свои золотые шкуры, где жеребята засыпают у тебя на руках, разморенные солнцем и бесконечными одуванчиками. Все это пронизываешь сквозь сердце, терпко так, что хочется кружится вместе с вихрем бело-желтого цвета вверх за отцветшими парашютиками, вверх за облаками-гривами. Место, где свет, оно есть. Для каждого это должен быть свой уголок… наверное, он недолжен иметь названия и времени, быть может, даже места не должен иметь. Однако найдя, надо хранить его в том, что бы никогда не оставлять в прошлом и в то же время ни опускать до реальности желая существовать в нем постоянно. Поэт должен жить только грядущим. Искать его всю жизнь теперь, тая в душе образ того, до чего тайком получилось коснуться…

комментировать²

http://s.foto.radikal.ru/0704/3e/6d569c7f2ebb.jpg

комментировать³