Еще один белый стих - бред моего сознания, написанный только что


Палитра красок, что выбрана была в тот день,
Светилась тусклым серебром на лакированной доске.
Пред Ним была задача: картину сотворить,
Что сердце шепчет ежедневно.
Но почему столь мрачен цвет его души?
Разводит он белила светлые в масленке,
И вот уже кладет густой мазок на гладкий холст,
грунтованный углем.
Рождает жесткий волос плоской кисти
ребенка горестных затей.
Сквозь тусклое стекло окна,
Художник видит серость жизни,
И лишь окрашенный огнем
предсмертный солнца крик,
Сокрытый за домами,
искрится суетой.
Звенит мелодия рояля в ушах уставшего творца.
Уныло водит кистью он,
По новому холсту.
Но лишь палитра серых красок
Кричит о боли той души,
Сокрытой в пламенной груди, унылого творца,
Что ночью прячет стон души
Под толстым слоем новой краски.
Родился новый холст под треском грубой кисти,
Но вновь картина без души,
Кричит о боли лишь палитра.
На ней есть жизнь, и цвет,
Пусть серый, но он живой,
В нем есть дыхание творца,
Сокрытое от глаз простых людей,
Что видят лишь картину, не то, что прячет грунт...

комментировать

Вы - НаблюдательВы не от мира сего. Ваша логика радикально отличается от бинарной, да и вообще человеческой. Когда-то вы променяли умение действовать на умение видеть и знать... Таких, как вы, очень мало, учтите это.Пройти тест

комментировать

Дневник одной лошади.
Посвящается Фархаду.

Тело – всего лишь оболочка души, значит, существо без души – всего лишь пустой сосуд. (с)


Ветер лепил из облаков творения моей мечты. Я видел поле, лес, долины, холодную слезу реки. Мой рыжий волос гривы под пенье ветра танцевал. Я чуял запах свежей почвы, ромашек белых аромат…
Глаза мои в тумане слез смотрели в небеса на чудные творенья ветерка. Я видел Мать, Отца и Брата, мы вместе проносились по полям, пугая птиц, что пролетали над бархатом травы.
Постой, пегас минувших дней, оставь перо моих воспоминаний, не дай забыть о днях моей улыбки и танце с шаловливым ветерком.
Ведь был я молод, резв и быстр. Я рассекал собою воздух, что преграждал мне путь к мечте.
Сейчас я стар, поблекло золото моих боков, пробилась седина, и так болезненны теперь движенья. Но я живу и потому храню воспоминанья, что составили Грааль моей души. Они живут во мне, и потому сейчас я все еще живу, и буду жить, когда сосуд моей души рассыпаться на мелкие осколки.

комментировать²