Снег-снег..

а я сижу и, как обычно, бесцельно теряю время, которого так всегда не хватает.

Ох уж этот закон подлости, по которому, когда времени нет ни на что, ты тратишь его на тупое ничегонеделанье... зато сидишь и думаешь: "Когда я наконец покончу с этими делами, обязательно напишу стих в паре красивых строчек, вытру пыль, не буду есть, нарисую тебе картинку... и нарисую что-нибудь ещё. Ах да, дочитаю книжку (одну, вторую, третью) и будет у нас не жизнь, а сплошное приключение."

А когда жизнь превращается в унылое приключение и ты теряешь счет дням, тут конечно уж совсем не до картинок и вытертой пыли.

__________________________________________________________________________________________________________________

Вот некоторые люди умеют врать и не краснеть...

..а я умею говорить правду и заливаться краской.

Казалось бы, выкладываешь все, как оно есть на самом деле.. а самому кажется, будто бы врешь нагло и в открытую. Ну что за ерунда.

У вас такого не бывает?

Стихи Лёхи Никонова.

Кому-то, скорее всего, покажется чересчур пошлым, кто-то просто меня не поймет...

но.. но это же перерождение Маяковского.!

Вызывающе, как книги Пелевина и наброски Стедмана...  ну для меня, по крайней мере. В душе оставляет приятный процарапанный след.

Да, детка.

________________________________________________________________________________________________

****

По моему подоконнику стекают

капли дождя и нет ничего проще,

чем рассказать о красоте

падения этой капли, высоте

её измерения.

Каждую долю мгновения

тормозя время

надо ли выражать?

Жаль, если это действительно надо.

Справа и слева финский залив.

И в этом такая правда,

как в том, что шевелится лифт

в доме напротив. Живёт шизофреник,

умирают герои или мещане.

Это не озлобленность, поверьте,

это отчаяние.

Поворачиваясь к стене лицом

сирены заводов орут

словно определённый сорт

девушек, которые дают

наглая пасть банка

(в нём делают представителей мидл-класса)

медленно раскрывается а потом

на улицу выползает зараза

утро размазанное по глазам,

словно серийный убийца

работающий по часам

лица людей просто сводят с ума

одинаковостью реакции,

в районе депо тюрьма

трясётся от мастурбации

***

Не Рим, не Троя, а всего лишь

Холодное сырое утро

В провинциальном городе, который

Испуганным котёнком свернулся

На краю Империи.

А ты завоевателем выходишь из парадной,

где только что курил,

глотая надписи на стертых стенах

и выпуская дым в разбитое окно,

Ах, в том что, некуда идти,

простое доказательство победы;

так римские легионеры,

разграбив бывший неприступным город,

слонялись по чужим, холодным улицам

друг перед другом хвастаясь добычей.

твои трофеи:

линии огня, плюющие в лицо напалмом.

в себя пустив весь мир,

чего ты ожидал?

красивую минуту узнавания?

но это временная мера,

так выполняют просьбу приговоренного.

в разорванном плаще похожий

на грубую английскую девчонку

(какие ливни целовали твои губы?)

сколько раз

с тоской справлялся, а потом

распутывал разорванные нити

вдруг найденных стихов

(поганый блуд размеров)

они кружили голову, казалось

ещё немного и рухнет

видимая часть реальности, открыв

то настоящее, что все мы знаем

в секунды пробуждения, но мир -

непоправимое несчастье - был неприступен.

вечная беда.

стихи?

стихи такая ерунда.

что могут изменить

слов надоевших сочетания,

когда непробиваем смысл?

вот чистая страница:

в ней все мыслимые содержания,

оттенки сотен языков,

размеров, ударений, ритмов.

зачем уничтожать библиотеку

биографий ангелов,

не лучше ли в пустой парадной

читать похабные слова.

______________________________________________________________________________________________________________

Хотя люди, явно поумнее меня, пишут:

Я,конечно понимаю,что в меня сейчас полетят комья грязи,но удержаться не могу - никонов посредственный рифмоплет графоман,ограниченный 3-4темами стихосложения:наркотики,любовь,еб-я система,падший мир, всё,на большее он не способен,его попытки создать вокруг себя ауру молодежного гуру рок протеста,просто смешны и нелепы,мир намного глубже,сложнее чем в его стихах

(с) Йохан Палыч

_________________________________________________________________________________________________________________________________

И в этом тоже есть своя правда..

Но дело не в изъеденных молью темах или вечном сопротивлении против системы, дело не в этой тошнотворной окраске жизни..

..у него местами пробиваются такие эпитеты, такая игра слов.. просто душу щемит от этой необычной лирической нотки, запрятанной делеко-далеко в бунтарскую душу, как у Маяковского...

Последнее время разум похож на комки слипшейся мокрой ваты или чего-нибудь совсем противного.

Совершенно не могу разговаривать.. буквы никак не хотят собираться в слова, а слова - в предложения и фразы. Мысли, тем более, никак не обретут свои привычные формы.

Отупение или прострация?

________________________________

feel sorry for..

не-на-ви-жу

Иногда так бывает... по-дурацки.

Услышишь где-нибудь огрызок песни...

А он буквально так западет в душу, что напеваешь его снова и снова. Но, как назло, не помнишь ни автора, ни названия... и даже напеть кому-нибудь стесняешься.

Вот и буду теперь мучаться(

И чего мну такая вся трудная-то?

как криволинейныйинтегралввекторномполе

пля...  самой непонятно О_О

--------------------------------------------------

а дневник - это для поднятия ЧСВ, однозначно. ДА.