Паршиво спал на каникулах - дискретами по два часа, между ними - пауза полчаса-час, а в голове по замкнутому кругу бродили одни и те же кривые мысли... Учился их не думать; понятное дело, не высыпался, изо дня в день ходил потом, мешком пришибленный. Снилась (если снилась)обычно какая-то несерьезная чушь, но кое-что запомнилось: если не забылось мгновенно, видимо, стоит записать.
Место действия - средняя полоса, веселый смешанный лес, по типу несколько севернее московской параллели. Зелень пышная, свежая, лезут цветы - видимо, на дворе июнь, время слетов. Ну, и нахожусь я на классической поляне слета - на опушке леса с невысоким косогором, спеди деревьев стоят палатки: не полусферы, а парашютные домики 80-х. Я прощаюсь с народом - странно, никого из них не припомню в реале, а прощаюсь, как с добрыми друзьями. Но почему-то я должен уйти, и я знаю, что где-то ждут меня другие хорошие люди. А за спиной - маленький "городской" рюкзак, в котором не помещается даже спальник, но это меня нисколько не удивляет... Итак, прощаюсь, выхожу, и вскорости перед глазами открывается опрокинутое небо - гладь озера, усеянного лесистыми островами, типичный такой селигерский плёс. А от острова к острову идет дорожка - то ли луда, то ли наплавной деревянный мостик, через который перехлестывает легкая волна. Ветер в лицо ровный-ровный, мечта парусного катамарнщика. Мне обязательно надо перейти озеро по мостику; иногда ноги скользят, и помогает мне старая-престарая дюралевая лыжная палка без кольца - с такими бегали на лыжах еще наши отцы, а мы в студенческие годы с экстазом делали из них альпенштоки. Палка порхает в руках, то втыкаясь в мокрое дерево, то скрежеща по заиленному камню. А дорожка все не кончается не кончается и почему-то идет мимо островов, выходя на простор, и берега впереди не видно... Тут меня, как водится, и вышвырнуло в реальность. Как всегда, невовремя.