Она не я.. она всего лишь заполняет собой весь мой мир. А может и мир этот ее, а не мой?
Она странная… не любит людей, злится, если к ней подходит прохожий с пустяковой просьбой на улице. Я же всегда была готова ответить сколько время. Меня знают все мамины подруги и наши соседи, для взрослых я всегда была примерной и очень ответственной девочкой, готовой в любой момент прийти на помощь. Впрочем, и все мои немногочисленные друзья до поры до времени считали, что я истинно положительная. И лишь я одна всегда знала, что не одна. Она всегда жила внутри меня, проявляя себя, когда я оставалась в одиночестве. Это она гнала меня в длительные прогулки по большому городу: шестилетняя девчонка в центре столицы одной из стран Прибалтики, абсолютно одна и ей совсем не страшно.
Позднее, когда я стала старше, Она стала показывать свой характер, все чаще и чаще захватывая мой мир на более долгое время, чем раньше. Она много молчала, даже находясь в компаниях, всегда принимала роль слушателя на себя (хотя, в этом мы с ней очень похожи), любила черную одежду, все время закрывала шею или высокими воротниками или лентами и шарфиками, будто прятала под материей что-то. Ее взгляд всегда блуждал где-то в небе, или по земле, она не любила смотреть в глаза. Ее манили туманы и леса, поля и заброшенные дороги. Если я любила лошадей, отдавая свое сердце одному, Рыжему, то она любила исключительно вороных фризов – лошадей, сотканных из пепла преисподней. Не смотря на положительные характеристики, именно этих лошадей люди чаще всего ассоциируют с «адскими» животными.
Ее страсти не было конца, она впадала в безумство при виде крови, сначала на экранах телевизоров, а позднее она не знала более, другого наслаждения, чем «живая» кровь.
Она создала во мне свой мир, и теперь я в нем живу. От меня уже ничего не осталось, я отдала себя ей в тот момент, когда она сломала крыло. А может и раньше… просто я этого не замечала… А может я, это и есть она?
В моменты депрессий она способна заполнить всю мою голову червями. Они изъедают меня изнутри, а она наслаждается в этот момент моей болью. Это она избрала этот путь, ей нравится испытывать это чувство тупого пульсирования внутри тела. Это она, а не я пишут мало разборчивые тексты, это все Ее мысли. Я лишь научилась изливать ее депрессии на бумагу, чтобы мне становилось легче их переживать.
Это она красила ногти в черный цвет и ходила на кладбище по ночам, пила местный воздух, разговаривала молча с деревьями и могилами. Это она звала Дьявола, но он не пришел. И тогда она создала свой Ад, и теперь в нем есть место лишь одному человеку, помимо меня. Ее нет без него, хотя без него нет и меня…
Теперь она пишет редко, мыслей стало мало, хотя нет, дело, наверное не в мыслях, просто здесь ей спокойно. Здесь она в Своем мире.
11.09.08.