Внутри тебя пахнет смертью. Ты лежишь на земле, где-то посреди поляны в лесу, которая раньше всех освободилась от снега. Ты лежишь под пригревающим солнцем и пытаешься посмотреть на себя изнутри. Ты измучен, ты хочешь понять, что с тобой происходит, но монотонность жизни не дает тебе сосредоточиться. Она заставила твой мозг расплываться, словно подтаивающий снег, и эта талая вода никак не хочет объяснить тебе, что же с тобой происходит. Ты закрываешь глаза и видишь стены твоей души. Они покрыты плесенью как в заброшенном подвале. С потолка капает какая-то слизь. Она мелено капает, сползая по стенам, или мерзко плюхается комьями с середины потолка. Там пусто, лишь в углу этой комнаты, на грязном дощатом полу валяются пара игрушек: сине красный резиновый мяч, с дырой в боку, и плюшевый медведь, весь засаленный, без глаза и с оторванной лапой. Посреди помещения стоит темный стул, а на нем одиноко лежит старая потрепанная тетрадь и ручка. Больше ничего. Пустота. И это все твоя душа.
Ты в страхе открываешь глаза и вскакиваешь с холодной земли. Ты видел глаза, они смотрели на тебя, и в этих глазах не было ничего кроме ненависти. Неужели твоя душа уже так ненавидит твое тело? Может, есть смысл отпустить ее??? отрывок из "Откровение"