Вот он, заветный подвал в старом дворе питерских улиц. Асфальт раскален, бегу босиком быстро перебирая ногами, чтобы не обжечься. Ныряю на ступеньки ведущие вниз. Прохладнее. Юбка шуршит по каменным ступеням, замираю возле железной двери. Рука тянется к ручке… Дверь распахивается чуть раньше, чем я успеваю ее коснуться, из помещения вырывается душный теплый воздух, наполненный подвальными запахами кожи и железа. Вместе с потоком воздуха из дверей вываливает четверо волосатых мужика в тяжелых ботинках и кожаных жилетках. Они что-то бурно обсуждают и громко, по-мужски грубо, хохочут. Они проходят сквозь меня, правильно, ведь они совсем меня не видят, я ведь часть воздушного потока, я, тень этого мира, я – призрак. И вот дверной проем пуст, дверь начинает закрываться, и я быстро ныряю внутрь. Тусклый желтый свет мягко стелется в углах зала за каменно-деревянными прилавками. С потолка, словно летучие мыши, свисают сотни торб, они ждут своих хозяев. То тут, то там встречаются мертвые люди – манекены, в противогазах и необычных касках. Все это история. Каждая вещь на этих «скелетах» имеет свою историю, свой путь, в мир, где правит «металл». Последняя ступенька в зал и моя босая ступня чувствует под холод бетона, в помещении жарко, но пол все равно немного холоден и чувствуется сырость. Разношерстные люди столпились у прилавков, шумят, что-то выбирают. Кто-то пришел сюда как истинный ценитель и патриот, а кто-то, когда-то, что-то услышал, понравилось, и он примчался сюда поглазеть. Я тихонько иду сквозь толпу, заглядываю им в лица, они такие разные. А вот и продавцы. Они снуют за прилавком как-то размеренно и неторопливо, внимательно тебя слушают и угадывают в точности то, что ты искал уже долгое время. Втискиваюсь в толпу, опираюсь на прилавок и заглядываю в глаза смотрящей сквозь меня высокой девушке с длинной косой странно желто-рыжего цвета. Она поймет тебя с полуслова, она смотрит на тебя не мигая, у нее красивые строгие глаза и бархатный приятный голос. Неподалеку еще одна, она маленькая и хрупкая, оперлась ладонями о выступ на прилавке и отважно, словно воинственный эльф, заглядывает в глаза большому бородатому дядьке – байкеру, который вот уже полчаса выбирает то, сам не знает что, и при этом жутко злится. А вот пришел персонаж от взгляда, которого замирает вся твоя сущность. Высокий широкоплечий кентавр с волосами, забранными в хвост: когда-то русые, а на бакенбардах уже с сединой. В ухе замысловатая серьга с шипом на конце, черная футболка с оторванными рукавами и длинные шорты. Его глаза смотрят прямо и как-то по доброму, словно улыбаются тебе, но от этого взгляда почему-то порой хочется провалиться сквозь землю, они словно видят тебя насквозь. Там еще много народа, у них большая команда, одна большая семья. Улыбнувшись как-то невесело, я повернулась и прошла вдоль прилавка немного вправо, здесь я увидела себя. На фоне «старичков» я слишком суетлива, кидаюсь от стеллажей к коробкам и назад, пытаясь одновременно уделить внимание нескольким людям и понять, что же лопочет тот иностранец, что только что подошел к прилавку. Да.а.а… я еще совсем салага. Но в это время я была так счастлива, я полюбила это место сразу, как только его увидела. Теперь оно мне только снится, я так часто вспоминаю о тех трех днях, что провела там и покинула его по столь глупой причине, но деваться было некуда. На ладонь упала теплая капля. Я не заметила, как из глаз потекла соленая вода, быстро руками вытерла слезы со щек, глубоко вздохнула, улыбнулась сама себе и медленно побрела к выходу. В спину ударяла музыка, льющаяся с потолка, самая совершенная музыка на свете, именно та, которая понимает и вырывает твою душу. Я прошла сквозь сталь дверей и, поднявшись наверх, ступила на раскаленный асфальт и растворилась в горячем воздухе лета…